El llanto ajeno

Estos días de incienso, cera y chaparrones me han hecho pensar... por supuesto, sin que sirva de precedente.

Siempre me ha chocado mucho ver a esos nazarenos, costaleros, etc. llorando porque su hermandad se quedaba sin realizar la estación de penitencia por culpa de la lluvia. Me parecía (pasado) una exageración, sinceramente.
Niños, chavales y tíos como trinquetes llorando a moco tendido y sorbiéndose los mocos en la manga de la túnica con la mirada perdida en el cielo y sus crueles nubarrones se me antojaba un espectáculo cansino y excesivo.
Siempre pensaba en ese pequeño porcentaje de hermanos involucrados en cuerpo y alma en el día a día de la hermandad, esos que cuando llega la época, se remangan la camisa y dedican tiempo y esfuerzo a limpiar plata, colocar flores, vestir imágenes, etc. y lo comprendía un poco más.

Pero este año de tanta lluvia y tanta lágrima, uno ve más tele que pasos en la calle y, comentando estas cuestiones con unos y con otros, la mente se abre y adquiere perspectiva, "eso" que hace ver más cosas y de forma mucho más clara. Y caes en la cuenta de que ese llanto, irremediablemente es la exteriorización de un sentimiento y ese sentimiento puede nacer de miles de diferentes situaciones, en ocasiones tremendamente tristes. Que no comprendamos dichos sentimientos no quiere decir que no sean reales e intensos.
Sólo hay que ser capaz de imaginar las posibles situaciones y empatizar una mijita.

Muchas personas ofrecen su estación de penitencia como promesa; bien como agradecimiento a Dios por alguna plegaria escuchada, bien como ofrenda previa a dicha solicitud. Con frecuencia éstas tienen relación con la enfermedad, más ajena que propia. Los "males" de familiares y seres queridos, para los que se pide alivio a cambio de ese poquito de esfuerzo y dolor propios.
Otras veces es esa inevitable consecuencia de la enfermedad, la muerte, la que genera promesas y agranda sentimientos. La pérdida reciente de un ser querido es capaz de matizar sin ninguna sutileza el cansancio de un nazareno o el sufrimiento de un costalero. Con mucha frecuencia, además, ese ser querido que falta también salía en la misma hermandad o era un fiel devoto de sus imágenes, con lo que los recuerdos se multiplican exponencialmente.
Éstas entre otras, claro.

Esta semana he aprendido a valorar lo que conmueve a los demás. Lo que hay detrás de cada persona: su vida, su historia, y el motivo de sus lágrimas; inevitablemente escapa al dominio de nuestro conocimiento. Los sentimientos son tan privados, tan auténticos y tan inexplicables que no debemos de ser tan osados como para juzgar los de los demás. Más aún cuando, con frecuencia, no somos capaces de explicar los nuestros propios.

Eso sí, estamos tan acostumbrados a mirarnos el ombligo que lo nuestro siempre nos parece lo más importante; lo único. Nuestra forma de hacer las cosas es la única correcta, sin duda la más acertada. Nuestras preocupaciones las únicas dignas de atención. Nuestros logros han de ser los más aplaudidos y equitativamente repartida la ha de ser la culpa de nuestros fracasos. Nuestros problemas, los más graves, nuestra prisa, la que antes ha de ser atendida y nustras lágrimas las únicas justificadas. ¡A los demás, que les den morcilla!

Todo esto es lo que, sin comerlo ni beberlo, entre chaparrón y chaparrón, he aprendido esta Semana Santa: a dejar de admirar mis pelusas del ombligo y a ponerme un poquito en la piel de los demás.


Lo que no creo es que aguante mucho sin habalr de política...